De Pescadores

            De Pescadores

                       Salió de pesca como cualquier día a la atardecida,

era su trabajo, era el pan de cada día. 

                             La noche iluminaba las aguas por el reflejo que recibían

                           y se quedó mirando los dibujos que en el agua hacía la luna llena.

                             Llevaba años saliendo a la mar y no lo observaba nunca,

                           excepto, para contemplar si había bancos de peces

                           bajo la barca, o en las cercanías dónde echar las redes.

                            Años tras años, y más, y otro día. Se quedó pensando…

                            Cuando fue su primera vez…era un mozuelo apenas;

                          se lo llevó su abuelo y más tarde lo hizo su padre.

                            Tiempo después se llevó a su hijo a faenar las aguas, frías,

                          profundas. El muchacho llevaba miedo, él lo observaba

                          pero se hizo fuerte, la situación mandaba; suya sería la barca

                          pasando unos años, cruel trabajo, cruel la vida.

                            Le nacerían nietos que, si ésta aguantaba la heredarían

                          de lo contrario, tal vez comprarían otra endeudándose,

                          ganaban apenas para la subsistencia diaria.

                            No le gustaba lo que estaba pensando, no era vida para su nieto.

                            Para su Miguelillo quería otra cosa. No la mar esclava, la mar bravía.

                            Catorce veces había sobrevivido cuando se veía ya muerto

                          en las aguas oscuras, profundas, tenebrosas. No eran malas, no.

                            Ellas a lo suyo, eran los hombres quienes las invadían

                          con decisión y sin discernir si bueno era o malo,

                          solo sabían de ganarse la vida, no pensaban, surcaban el mar

                          cual los labradores hacían con la tierra, siempre buscando el jornal.

                            Antonio, ese día, estaba tan distraído…de un banco de sardinas no se apercibió

                          y lo dejó pasar a pesar del aviso de Macario que se lo advirtió por telefonía.

                           Lo veía raro, lo creyó enfermo y ya, preocupado de él, no buscaba distancia

                          sino cercanía, su amigo, había de protegerlo, los pescadores así lo hacían.

                            Antonio, pasmado en la borda miraba el agua, ni se movía.

                           Se había metido tan dentro de él que no había barca, ni peces, ni agua,

                         solo la luna que relucía. Miró a lo alto. La primera vez que la contemplaba

                         después de tantos años; le parecía que había salido esa noche por vez primera

                         y, extasiado, permanecía quieto, casi soñando que la veía mientras la miraba, muy fijo.

                           Bajó la mirada al agua al rato, largo, muy largo. Qué bellos destellos había en ella.

                           Esa noche al regresar no volvería con peces, eso lo había hecho muchas veces.

                           Esa noche le pescaría un fulgor de esos tan deslumbrantes a su mujer querida.

                           Tantos años juntos y nunca le había llevado nada especial, tan buena, tan dulce…

                           Se tiró al agua en su delirio.Capturó el resplandor más bello. A ella jamás le llegó.

                           No hallaron su cuerpo. Todos lloraban; mas, Miguelillo, nunca surcó las aguas.          

                                                                             *****              13  Marzo  2016