Las Huellas que Dejamos

                                            

                     Las  Huellas  que  Dejamos

                     

                           Hoy nacemos al nuevo día que amanece 

                                 sin esperar en él cambio nuevo que se opere;

                         y, así es cómo al levantarse de la cama,

                         sentados quedamos cierto rato, sin pensar;

                         tan solo recordando a veces, si soñamos

                         sueños bellos, que al abrir los ojos olvidamos.

                           Levantados con cuerpos derrotados, tal parece,

                         nuestro ánimo negado, al trajín que se digiere

                         cual la comida zafia servida por mal ama.

                           Tedioso afán nos espera, fiero, sin pesar,        

                              y anhelando el día futuro en que dejamos

                         tirada la odiosa tarea que renegamos.

                           Ya en casa, quedos, nuestro sino se oscurece

                          pues pesa mucho la apatía que se infiere,

                          por nuestra dejadez en la pesada calma;

                          tornando el herido interno ánimo, al tensar

                          por dentro las leves huellas que marcamos,

                          en aquel recordado oficio que añoramos.

               *****

Primavera

Primavera

 Primavera, te he vislumbrado apenas

y ya te difuminas, presta, alejándote

sin apenas dejar huellas al pasar.

  De refilón te he contemplado,

en el iris de mis ojos, de soslayo

te llevo, más añorándote, que ilusa,
poseyéndote en mi roma admiración.

  Del frío me he resguardado

evitando resfriados en los crudos meses

-no sé por qué no cocinados-

con mis mantas y abrigados atavíos

protectores del gélido enemigo

en los cortos días invernales 

esperándote con ilusión ambiciosa,

hasta que, de pronto, una mañana

aún fría, llaman mi atención precisa

unas plantas fieles, generosas,

al pasar por el camino, cansino,

de mí notoriedad requieren
y, sin propósito preconcebido las miro,

descuidadamente primero, para después

fijar en ellas mi vista con esmero;

  ¡Oh qué emoción me invade!

De Pescadores

            De Pescadores

                       Salió de pesca como cualquier día a la atardecida,

era su trabajo, era el pan de cada día. 

                             La noche iluminaba las aguas por el reflejo que recibían

                           y se quedó mirando los dibujos que en el agua hacía la luna llena.

                             Llevaba años saliendo a la mar y no lo observaba nunca,

                           excepto, para contemplar si había bancos de peces

                           bajo la barca, o en las cercanías dónde echar las redes.

                            Años tras años, y más, y otro día. Se quedó pensando…

                            Cuando fue su primera vez…era un mozuelo apenas;

                          se lo llevó su abuelo y más tarde lo hizo su padre.

                            Tiempo después se llevó a su hijo a faenar las aguas, frías,

                          profundas. El muchacho llevaba miedo, él lo observaba

                          pero se hizo fuerte, la situación mandaba; suya sería la barca

                          pasando unos años, cruel trabajo, cruel la vida.

                            Le nacerían nietos que, si ésta aguantaba la heredarían

                          de lo contrario, tal vez comprarían otra endeudándose,

                          ganaban apenas para la subsistencia diaria.

                            No le gustaba lo que estaba pensando, no era vida para su nieto.

                            Para su Miguelillo quería otra cosa. No la mar esclava, la mar bravía.

                            Catorce veces había sobrevivido cuando se veía ya muerto

                          en las aguas oscuras, profundas, tenebrosas. No eran malas, no.

                            Ellas a lo suyo, eran los hombres quienes las invadían

                          con decisión y sin discernir si bueno era o malo,

                          solo sabían de ganarse la vida, no pensaban, surcaban el mar

                          cual los labradores hacían con la tierra, siempre buscando el jornal.

                            Antonio, ese día, estaba tan distraído…de un banco de sardinas no se apercibió

                          y lo dejó pasar a pesar del aviso de Macario que se lo advirtió por telefonía.

                           Lo veía raro, lo creyó enfermo y ya, preocupado de él, no buscaba distancia

                          sino cercanía, su amigo, había de protegerlo, los pescadores así lo hacían.